Alas de polilla

El yo es un ser abstracto,
Dúctil, inestable como el vapor de la tetera que es pero
Que nos parece dejará de ser en
Cualquier momento.

No se puede hablar
De él; su existencia es más bien una
Ilusión fantasmagórica, como un espectro
Parpadeante que se ve y luego desaparece;
El yo es una palabra muerta
Y no posee ningún significado más que el
Simple sonido. Quizá logre éste existir (el yo), sin embargo
Es tan inconsistente -al igual que las alas de las polillas-

que es lo mismo

que no existiera.

Torpe forma de manifestar un amor no muy prudente

No soy muy bueno con esto bueno con esto de las palabras
con las palabras de amor como si al amor algo le incumbieran las palabras
ese es el punto el dilema el gran dilema diría el sabio que cosa tienen
que ver las palabras y el amor en lo concreto que tienen
que ver las palabras con tus ojos o con tu boca con tu boca nada
porque tu boca no es para las palabras ninguna boca es para las palabras
-torpemente la mía- pero la tuya mucho menos jamás ha conocido palabra alguna
conoce los latidos conoce el contacto de otros dos labios bellamente limpios
nada tienen que ver las palabras con tus orejitas ni con tus pies ni menos
mucho menos con tus pechos entre ellos yo puse un nido y ahí un pajarito
para que esté siempre muy cerca de tu corazón para que lo oiga para que aprenda
a cantar como él y así vuele libre un día libre libre y cante como tu corazón
canta y tu sigas ahí mirándome como sólo tu miras porque tú los ojos
no los tienes para mirar los tienes como dos infinitos
espejos para que toda la hermosura sea en ellos otra vez hermosura
para que nunca se sacie todo de ser una y otra vez y lo que es sea nuevamente
y lo que no es acaso en un fugaz arranque de tu loca imaginación sea salga volando
salga por tu pecho por el nidito ese que yo te dejé sea y salga volando
lo que es lo que no es en dos plataformas está espera descansa se proyecta
no hay nada con decir estas cosas tu no las entiendes no es que no las puedas
entender es que no te pertenece la boca sucia mía llena de palabras de
significados torpes llena de vicios de lamentaciones eres de esas que
habló hace tanto tiempo de esas que supo que de nada valía
que callaste que hace tanto tiempo tanto tanto pero tanto tiempo
dejaste de hacerlo que no lo recuerdas nada recuerdas de esas cosas
de esas sucias torpes graciosas cosas entraste como los animales las
piedras o las plantas en el silencio eterno de mirar de mirar para reflejar todo
una y otra vez de mirar con la mirada vacía de estar simplemente así
nada tienen que ver las palabras contigo nada tienen que ver mis palabras contigo
tan lejos estás de todo eso tan cerca estas de los tallos de los segundos de
mis manos y mis manos saben mejor tu nombre que mi boca lo aprendieron entre
tus sostenes y tus calzones entre tus pechos y entre la cólera inmensa
de tu clítoris entre tus axilas y tus rodillas tu nombre allí volcado
derramado en tu pubis en tu frente en tus codos mis manos lo aprendieron
pero sólo tu sabes el lenguaje de mis manos el mismo lenguaje de ese pajarito
que anida en tu pecho ese pajarito es mi corazón el
mío que hace ya tanto tiempo dejó de ser el mío y no es más que una
pequeña continuación de lo que conserva el tuyo acaso sea solo un movimiento
más un pequeño latido más un soplido más
no mucho pero algo más algo quizá que no necesitara de mis palabras
y para no necesitarlo lo saqué de mí lo deposité en ti
para que aunque poco fuera algo de mí conociera eso que tu también
conoces eso que el color de tus labios me parece que mi boca lo traduce
por libertad aunque todo acercamiento de mi boca a tus cosas es imprudente
inexacto ineficaz todo lo tuyo está reservado al secreto de los besos de las
manos de los silencios madre padre origen fundamento de tus pasos
y yo siempre soy acaso lo mismo el que para acercarse a ti debe saber perder
la cabeza porque para amarte a ti no basta con hacerlo.

Tanto Borges

Borges era tan grande era tan sabio
Tan libérrimo en el laberinto de sus pensamientos:
(tigre tijereteado con el ropaje de un trapecista)
que dios lo abrumaba, el tiempo, la eternidad, lo abrumaban; y a mí…

a mi me abruman

mis zapatos

mis uñas
una caja de aspirinas
el examen a la próstata
un trozo de servilleta
un miércoles de junio,
eso me abruma.

Si me dejas de gustar me seguirías gustando,
Es como cuando no quieres fumar y sigues fumando
-y sé que no sabes de qué estoy hablando-
no me ha pasado, pero supongo que así sería
reconociendo de ante mano que siempre supongo mal
(pero intuyo bien) supongo que si me dejaras
de gustar me seguirías gustando,
porque cuando sienta que no me gustas
es porque aún algo me gustas,
tendría, para que no me gustases, que sentir
esa indiferencia enorme, esa de no sentir nada
y cuando sienta que no me gustas estoy aún ahí
sintiendo algo. Cuando no me gustes
no me percataré, no me daré cuenta cuando deje
de hacerlo (de quererte)
estaré sentado en la taza, almorzando garbanzos
comprando el diario o
comiendo
cabri-
tas.

Toda la inmanencia es tu figura

**amor, acaso sea esto una pequeña manifestación, un acta/monólogo de un sinrazón enamorado, la más honesta de las formas de abandonarme al sendero de la libertad que significa el "todopoderoso Amor(1)**
1.Hölderlin

Desde esta orilla yo te concibo
Te concibo completa acaso completa durmiente
Prístina, amapola.
Estallido de olas, allí voy yo lento entrando lento
Entre las rocas para besarte acaso, Oh sagrada
Entre los hombres,
La punta de los pies.
Subo por ti, espesa noche espesa
Soy una lluvia de tallos
Y raíces, subo noche espesa
Espesa noche espesa.
Heme aquí, mírame yo me rajo
El pecho mírame, el pechos con las
Manos así taladros. Con las uñas
Hambrientas de tu nombre, mírame
Y tomo el corazón latiendo aún, preconizando
El devastador círculo de las voces
Y los ojos que tu cuerpo calla
Y juro, Oh magnífica aparición terrestre
Que si te dejase de amar
Todo el fuego, si te dejase
Todo, si te dejase todo
Todo, todo
Todo, todo, todo
Si te dejase, aparición celeste
Todo el fuego sería poco para quemarme
Maldito hasta el hartazgo en el infierno,
Para consumirme hasta desaparecer bastardo en el ripio
Sean las hojas, estas hojas, estas
Los testigos de mi juramento
Que yo desde esta orilla te concibo, amapola
Y en lo súbito del vértigo,
En lo que crece en mí
Como un destello púrpura
Una explosión aniquilantemente
Vertical, amapola
Sino diosa a lo menos
Gracia única entre
la distancia de mis soledades,
en la punta del Aqueronte
subo yo a ti trepo subo a ti
espesa noche espesa
me niego el derecho a las
ofrendas o el descanso te rodeo los
tobillos como una madreselva
me hago todo una sola y
azul tempestad de voces
para que el pretérito el futuro y el presente y
el pétalo
el fuego la rosa y la espina escuchen,
el fuego la rosa y
la espina escuchen
espesa noche espesa
que desde mis huesos temblando de
miedo ante ti, Magnífica Inmortal
bestia sagrada, Magnífica escuchen
espesa noche espesa Inmortal escuchen el
fuego la rosa y la espina
escuchen vástago de corazones que llevo
en los ojos espesa
noche espesa
desde mis huesos
rotos Magnífica
desde mis huesos
mírame Inmortal
mírame fuego rosa espina
mírame desde mi huesos yo
clamo, te arrebato con furia de
mil centauros o perros ratas
escarabajos o mariposas clamo desde
mis huesos clamo, desde mis huesos
para desde hoy, al amanecer nuevo
a las alboradas, y a tus respiros
yo pertenezca
a tu presencia. Oscuramente intraspasable
fruta compacta,
sea,
dichoso hasta
que me estrangulen mis ojos,
sólo tu sístole, para saber que
tras la distancia de los abismos
me citas me recuerdas y me posees
desde tus tormentas de sangre hirviente,
espesa noche espesa
en tus diástoles,
o en tu vuelo errante
de estrellas mariposas
o papeles.

Ecce Homo

He aquí, entre ustedes
Todo él desnudo, con una apertura
De bisturí bajo la última costilla,
El pecho yodado y las ladillas carcomiéndole el escroto,
El ojo lleno de pus
Tras la última conjuntivitis
Y los reflectores de salud pública
Como el último y gran escenario
Para el espectáculo
De la
Expiración.

Viernes Santo frente a la ventana

este es el asunto:
me pides te crea, y el hombre caba su foza
se lanza de bruces el negrero le abre el pecho
como a los cardos les arrancan desde las raices
como bienes transables para los agusanados mercados.

noche de viejas cintas magnéticas, cine de antaño proceder,
filmografía de culto, estilo Lars von Trier:
no te creo, no te creo, pero caigo de rodillas y lloro largamente
/como lloran todos los hombres
cuando ya no les queda ni amor ni fe ni luminosa reminicencia de lo que no son.
Cae el hombre y el ángel del films no es ni un aura dorada
ni un hada sencillamente es una puta en harapos
reencarnacion en funcion tipo karma de las vestimentas sacras de Cleopatra.
una mirada por la ventana y toda la dulzura, una inmensa
ternura sobrepasa el corazon del hombre, lo deja asi tan lleno
de sangre como los hígados de los eternos
borrachos se hartan del vino,
se sobrecoge el hombre y le parece que entonces
cree, cree. Cree que el caído el derramado entre los
suyos el hijo de dios cordero mutilado o
destruido o acribillado como todos los pobres,
está ahí en la migaja que se pudre en los basureros,
allí donde los perros son los únicos que acarician
el cuerpo de los hombres. Entonces pides que te crea:
pero no estas en lo alto como el apolo 11 fuera de
la atmósfera, estás abajo, demasiado abajo, tan abajo como
abajo están los pobres y los caidos y los mendigos y yo
y mis hermanos y mis amigos y la vieja noche estrellada
con los gatos cantando su viejo requiem de tristeza
sobre los vertederos municipales y entonces
creo, te creo, porque no vienes con espada ni
rayos de luz, caminas y te sientas y lloras o alzas el
amargo vino de los pobres, te chupas los cordones meados
de la calle vieja madre que todo lo sabe, o finalmente
films tipo lars von trier, me miras por la ventana
y toda la ternura del mundo, toda, toda ella
se cobija en mi corazón.