El juego de los tristes (fragmento inconcluso)

(aqui un fragmento de una obra dramática en construcción, donde busco indagar en los limites expresivos tanto del verso como del dialogo y su posibilidad poética. Además como el imperativo de tener que forzar la escritura a algo que no nos sea siempre cómodo y cercano, a géneros desconocidos pero cautivantes)



(Luz baja, un tanto rojiza. A la izquierda Adán sentado de frente, dos metros a la derecha, también sentado, se encuentra Isidor. El diálogo tiene un sonsonete levemente infantil)
Adán: (con una alegría inocente) ¿y como eran nuestros padres, y los padres
de nuestros padres…?
Isidor: no lo se…como nosotros quizá (perplejo)
sí, como nosotros…
Adán: ¿y antes?
Isidor: (sin convicción) también…
Adán: ¿Y todos son iguales siempre?
Isidor: (sin mirarlo) sí, Adán, somos todos el mismo.

(Adán se para y mira sin punto fijo hacia adelante, su voz toma un tono más introspectivo.)
Adán: sabes… tengo ganas de llorar…
me he dado cuenta que todo cuanto he visto
nunca supe porqué estaba allí.
Quisiera saber si siempre ha sido igual,
como el sol que sale y se esconde,
de la misma manera…
Isidor: (guarda silencio un momento) tus preguntas te mantienen triste,
olvídalas… antes de saber todo eso,
antes aún las cosas seguían siendo lo que son.
Adán: ¿nada más?...son tan bellas…
y no sé nada de ellas…
Isidor: y nada deberías saber,
no es necesario; cuantas veces has mirado al sol,
todas ellas te has quemado los ojos,
así mismo las cosas,
su indiferencia te inquieta…
Adán: (con la mirada perdida) tengo ganas de llorar…
(con voz más infantil) ¿todo tiene que morirse?
¿nada puede ser para siempre? (como respondiéndose en voz alta)
no, nada….
Isidor: descansa…Adán.( lo mira de pronto) ¿y tu…(Adán lo mira sorprendido)
has pensado como eran nuestros padres?
Adán: sí, lo he pensado…muchas veces (se sienta y observa los pies).
Isidor: y qué piensas (como esperando ansioso una respuesta)
Adán: que no tenemos padres, Isidor…
nunca los hemos tenido,
hemos estado desde siempre aquí,
y sólo ahora lo hemos percatado…
Isidor: (como un niño extasiado con un sermón que no entiende) ¿eso crees?
Adán: (serio y explicativo) no sé si lo creo…
(luego adopta el tono sin convicción) pero lo pienso…
Isidor: tú piensas mucho Adán, una vez
escuché que todos los que pensaban
se vuelven locos, aunque yo no creo
que tu estés loco, Adán.

Adán: (continuando con su plática, como si lo anterior no hubiese sido escuchado)
¿recuerdas como llegamos aquí?
Isidor: (mira el muro derecho de frente) yo no recuerdo nada…
Adán: ¿nada…?
Isidor: sí, pero pocas.
Adán: ¿qué cosas?
Isidor: (se voltea y lo mira fijamente) mi nombre y el tuyo, Adán…
Adán: ¿cómo sabes mi nombre?
Isidor: no sé; sé pocas cosas
y las que sé, siento que las he sabido
desde siempre.
Adán: (reflexiona) ¿qué soñaste anoche, Isidor?
Isidor: …anoche…¿por qué me lo preguntas? (Adán lo mira y le hace entender que no
importa el motivo) soñé que estábamos solamente tu y yo, desnudos…
y yo te besaba, Adán. Te besaba y tu me decías que me querías,
y yo miraba hacia el cielo y caía una manzana
y la manzana se abría y nos decía:
es así, no puede ser de otra forma,
se mira las flores o se salta al vacío.
Sentí miedo, nunca te he besado, Adán…
Adán: (moviendo los pies, comienza a narrar su sueño, pero no da aviso de que lo hará)
yo estaba en un camino…lleno de ramas
y quise subir a un árbol,
y no sabía por qué,
cuando estuve en la punta más alta
dormí en él una siesta, al despertar
habían pasado muchos años
y entonces supe que te estaba esperando…
Isidor: (llora, pero sin motivos) ya sé…juguemos a que todo tiene otro nombre
Y tu te llamas “Dios”.
Adán: (vagamente nostálgico) pensé una vez que nuestro padre se llamaba “Dios”…
Isidor: ¿y cómo lo pensaste?
Adán: no sé…contando las estrellas…
Isidor:¿y cuantas hay?Adán: muchas, como para llenarse las manos…

* * * *